{"id":6052,"date":"2019-07-21T00:10:32","date_gmt":"2019-07-21T06:10:32","guid":{"rendered":"http:\/\/7s.laprensagrafica.com\/?p=6052"},"modified":"2019-07-20T21:10:28","modified_gmt":"2019-07-21T03:10:28","slug":"de-los-problemas-de-enamorarse","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/7s.laprensagrafica.com\/en\/de-los-problemas-de-enamorarse\/","title":{"rendered":"“De los problemas de enamorarse”"},"content":{"rendered":"
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Ilustraci\u00f3n de Moris Aldana<\/figcaption><\/figure>\n
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Portada de libro<\/figcaption><\/figure>\n

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\u201cWenceslao\u201d<\/strong><\/h3>\n

Wenceslao es mi hijo no nacido. O lo era. Con el avance de la defensa de la vida, una puede nombrar a sus hijos no nacidos y asentarlos en el registro civil. Un Wenceslao Escoto est\u00e1 esperando nom\u00e1s el soplo de la vida. Para hacerlo m\u00e1s tangible, hice una figurita de barro. Por aquello que quiero que est\u00e9 en contacto con sus ra\u00edces. Pero tambi\u00e9n quiero que tenga un poco de agencia. Porque creo un poquito en las teor\u00edas de alcance medio de la sociolog\u00eda. Entonces, espero y espero que llegue su soplo de vida y, con \u00e9l, que cumpla mis sue\u00f1os de mujer: ser madre.
\nAyer nos reunimos las Madres Ideales (MI). Es un grupo de mujeres que amamos a nuestros hijos no nacidos y exigimos que se les reconozca como tales, con ganancias en el registro civil; a\u00fan nos falta que nos los acepten en las matr\u00edculas escolares. Pero la discusi\u00f3n se centr\u00f3 en que casi ning\u00fan hijo ideal tiene padre y eso nos preocupa. Ver\u00e1n, los padres son importantes, sobre todo en mi caso. Es ni\u00f1o. Y como ni\u00f1o, Wenceslao debe tener un modelo afectivo de var\u00f3n. Alguien que le ense\u00f1e a ser un hombre, y eso solo lo puede hacer otro hombre. Discutiendo esto, le expliqu\u00e9 a mis cotertulianas que pens\u00e1ramos c\u00f3mo hacer para que los padres de los hijos no nacidos se hicieran cargo. Porque los preparativos para las vidas que a\u00fan no existen son agotadores y necesitamos ese apoyo emocional.
\n\u201cNecesitamos un decreto\u201d, dijo Josefina, madre de la no nacida Teresa. \u201cNecesitamos una reforma agraria, adem\u00e1s\u201d, explic\u00f3. Yo no entend\u00ed mucho. Pero ella dijo, que as\u00ed como yo ten\u00eda mi mu\u00f1equito de barro, cada quien deb\u00eda tener su parcelita para tener sus mu\u00f1equitos y su ma\u00edz. Por aquello de esperar los milagros. Yo asent\u00ed. Mientras tanto, Aurelia, pr\u00f3xima madre de Joselito, explicaba que lo que necesit\u00e1bamos era tener miembros hombres en el grupo.
\nAurelia increpaba en este tema, pero todas re\u00edamos. Porque los hombres no tienen mucho que ver en la producci\u00f3n de la vida. Quiz\u00e1s un momento ef\u00edmero, pero hasta ah\u00ed. En eso vimos que Wenceslao empez\u00f3 a moverse. Nos dijo que \u00e9l tambi\u00e9n so\u00f1aba con tener hijos. Hijos no hechos de barro. Que ser de barro le molestaba un poco. Pero que seguro vivir en cuerpo humano no estaba mucho mejor. As\u00ed que le parec\u00eda una opci\u00f3n viable. Que de donde ven\u00eda hab\u00eda un comit\u00e9 especial de padres futuros. Y que no se solucionaban las cosas. Que precisamente yo, no era la mejor madre, pero que qu\u00e9 se le iba a hacer.
\nUn poco triste, porque me gusta ser la mejor en todo, le dije que estaba bien. Que decidiera qui\u00e9n fuera su madre. Total, a\u00fan no ha nacido. Wenceslao me dijo que el asunto es que quer\u00eda dos padres. Me sent\u00ed contenta porque, por lo menos, tendr\u00eda varones a quienes admirar. Y ser\u00eda doblemente hombre. Aurelia se llev\u00f3 a Wenceslao, pues le dijo que ten\u00eda muchos amigos dispuestos a ser alguno de sus padres.
\nJosefina, por su parte, defini\u00f3 que ma\u00f1ana nos reuniremos a discutir la reforma agraria de las ciudades que queremos tener. Esa locura. Seguro no vendr\u00e9.<\/p>\n\"\"\n

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\u201cDe los problemas de enamorarse de hombres que tienen bonita letra\u201d<\/strong><\/h3>\n

Un d\u00eda de tantos pens\u00e9 que era bueno retomar buenas costumbres. Por ejemplo, empezar a dejar notas de agradecimiento escritas de mi pu\u00f1o y letra. La gente se asombraba mucho cuando, despu\u00e9s de una cena o una reuni\u00f3n informal, una peque\u00f1a nota en sepia \u2013hab\u00eda que darle dramatismo al asunto\u2013 aparec\u00eda en sus escritorios. Algo as\u00ed como una nota sacada de otra \u00e9poca. A m\u00ed me gustan los viajes en el tiempo, y por qu\u00e9 no agradecer a la gente con un poco de cu\u00e1ntica barata y accesible.
\nAs\u00ed fue como me hice popular en las fiestas. Un d\u00eda se me ocurri\u00f3 que adem\u00e1s de dejar notas en los escritorios ajenos pod\u00eda organizar una fiesta y tener comensales. Y prepar\u00e9 mi casa con una selecci\u00f3n de vinos, quesos, cervezas y dem\u00e1s. Un poco de m\u00fasica. Nada muy elaborado, pero nada muy informal. La fiesta fue un mediano \u00e9xito. La gente re\u00eda. La gente me daba abrazos al despedirse. Y al d\u00eda siguiente yo ten\u00eda varios sobrecitos cu\u00e1nticos encima de mi escritorio.
\nEntre tanto agradecimiento, logr\u00e9 observar una nota que dec\u00eda algo tan simple como \u201cmuchas gracias, estuve encantad\u00edsimo de asistir a tu fiesta, espero se vuelva a repetir\u201d. Pero la caligraf\u00eda era muy bonita. No femenina como de escuela de monjas, no redondeada como sacada de una versi\u00f3n muy horrible de la comic sans, sino m\u00e1s bien una letra donde las efes, las eles y las erres sobresal\u00edan; las as, las os y las des ten\u00edan una forma el\u00edptica hacia arriba; y, lo m\u00e1s bonito eran las qus, las jotas, las pes, las ges y las y-griegas, con una manera de apuntar hacia abajo hermosa y un bucle que parec\u00eda casual. Me aprend\u00ed su abecedario caligr\u00e1fico haciendo por lo menos tres fiestas a la semana en mi casa.
\nLas notas se acumulaban en mi escritorio. Yo solo buscaba la caligraf\u00eda del hombre aqu\u00e9l. Era terrible que mis fiestas cada vez fueran m\u00e1s concurridas, pues tratar de encontrar a un hombre entre un mar de gente era cada vez m\u00e1s complicado. Sin embargo, no pod\u00eda dejar de hacer fiestas. Hasta que un d\u00eda ya no recib\u00ed ninguna nota de \u00e9l.
\nY no hubo m\u00e1s fiestas.
\nA\u00f1os despu\u00e9s, alguien me salud\u00f3 en la calle. Me pregunt\u00f3 por mis fiestas. Le dije que eso hab\u00eda pasado, sobre todo porque cuando qued\u00e9 desempleada no hab\u00eda \u00e1nimo para festejar. \u00c9l asinti\u00f3. Y dijo que lo que m\u00e1s recordaba de esa \u00e9poca eran mis notas de agradecimiento. No dije nada m\u00e1s, \u00e9l tampoco. Pero ten\u00eda cara de tener bonita letra.<\/p>\n

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\u201cDe los problemas de enamorarse de hombres al otro lado del and\u00e9n\u201d<\/strong><\/h3>\n

Esta ciudad no es tan grande. A veces. Cuando se tiene rutas estructuradas y horarios met\u00f3dicos para todo, no es tan grande. Salgo siempre a las 7:14 a. m., ni antes ni despu\u00e9s. Y mi vecina siempre est\u00e1 paseando a su perro. A veces con su\u00e9ter rosa, a veces con su\u00e9ter azul claro. No tiene un patr\u00f3n para sus atuendos pero ah\u00ed est\u00e1 con sus colores pasteles y con una bolsita de supermercado. Suele saludarme con la mano metida en el pl\u00e1stico que envolver\u00e1 los excrementos caninos, me parece un extra\u00f1o saludo. Asiento y sigo caminando. Contin\u00fao y est\u00e1 el se\u00f1or que siempre intenta matarme con la manguera al regar las plantas, como parte del servicio de mantenimiento que se paga entre todos los vecinos. Siempre la manguera est\u00e1 en el camino y \u00e9l intenta moverla. En ese baile, siempre me tropiezo. Luego, el jugo de naranja de la esquina. El mismo tono y la misma pregunta aunque pida siempre lo mismo. S\u00ed, quiero tapa.
\nSolo de naranja. Nos vemos. Sonr\u00edo. Luego los polic\u00edas del metro. Se turnan, creo. Son dos. A veces hay un tercero. Y llego al and\u00e9n. Como todo el mundo. Con mi destino diario y mi horario diario. El reloj marca intermitente las 7:28.
\nY ah\u00ed est\u00e1. Del otro lado. Siempre. A la misma hora y con aud\u00edfonos o con libro. O con libro y con aud\u00edfonos. O con aud\u00edfonos y bufanda. O con aud\u00edfonos, bufanda y abrigo en la mano que se pelea por el lugar del libro. Y sonr\u00ede. Sonr\u00ede y hace un gesto de dejarme pasar, como si fuese a cruzarme los rieles. Como si pusiera su capa sobre un charco que puedo cruzar. Y llega mi tren. Sonr\u00edo y digo de alguna manera adi\u00f3s. Y el d\u00eda parece siempre ser mejor.
\nY as\u00ed de lunes a viernes. Durante todo el a\u00f1o. Cambiando los atuendos seg\u00fan las estaciones. Usando camisetas azules y grises. Usando manga larga. Pero con la sonrisa y con los gestos que ahuyentan el fr\u00edo o disipan el calor o nom\u00e1s acompa\u00f1an a las ma\u00f1anas llenas de olores de los perfumes de las mujeres que salen a trabajar apresuradas y que se maquillan juntas como en un baile coreogr\u00e1fico.
\nHe pensado, por ejemplo, esperar en la entrada del metro y ver por d\u00f3nde entra a la estaci\u00f3n, para saber si vive cerca, si es mi vecino. Pero puede venir de alg\u00fan cruce y hacer transbordo entre l\u00edneas. A veces he pensado hacerle un gesto de que me cruzo al otro and\u00e9n. He pensado anotar mi n\u00famero en un papel, con caligraf\u00eda lo suficientemente grande para que la vea desde el otro lado. A veces he pensado simplemente en llegar antes o despu\u00e9s. A veces.
\nPero esta ciudad es demasiado grande. Siempre. Y vuelvo a saludar desde el otro lado al chico del and\u00e9n, como quien se levanta, saluda y toma el jugo y toma su destino, todos los d\u00edas.<\/p>\n

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\u201cDe los problemas de enamorarse de hombres con nombres no asignados a ning\u00fan personaje\u201d<\/strong><\/h3>\n

\u201cX\u201d, dijo. Yo asent\u00ed a sus grandes ojos que me sonre\u00edan m\u00e1s que su sonrisa (podr\u00eda haber tenido una mejor dentadura): me pidi\u00f3 mi tel\u00e9fono, no s\u00e9 c\u00f3mo. O eso cre\u00eda cuando anotaba mi n\u00famero borroso en un post-it fucsia, que con mis nervios hechos dedos sudorosos ya no ten\u00eda adhesivo y ya era un papelito normal y arrugado.
\nLos d\u00edas siguientes me la pas\u00e9 viendo el tel\u00e9fono, esperando poder marcar a la inversa, con el solo hecho de mirar el artefacto. Cerrar\u00eda los ojos y un \u201cring\u201d estridente sonar\u00eda en la habitaci\u00f3n. Despu\u00e9s de mucho ver el aparato, not\u00e9 que hab\u00eda una peque\u00f1ita mancha cerca de donde se pone el o\u00eddo. Pens\u00e9 que el pobre tel\u00e9fono, al no emitir sonido, hab\u00eda llenado con sus propias flemas el vac\u00edo que se crea cuando no hay remitente y, por tanto, no hay destinatarios. Los tel\u00e9fonos que viven del paso de mensajes se ponen tristes cuando no son utilizados. En la tristeza, les da gripe. Es algo demasiado com\u00fan, pero a\u00fan m\u00e1s com\u00fan en tel\u00e9fonos viejos y pasados de moda.
\nCuando le alcanc\u00e9 un cl\u00ednex a la pobre m\u00e1quina me di cuenta que la flema no era tal. Era una cosa viscosa, s\u00ed. Verde gelatinosa. Pero que adentro ten\u00eda algo m\u00e1s. Vi que se mov\u00eda. Esperando entonces que fuera una llamada perdida o algo as\u00ed, le acerqu\u00e9 un poquito de luz de una lamparita. Con el calorcito, la viscosidad mostr\u00f3 en su luminosidad y transparencia lo que ocultaba. Un hombrecito muy chiquito se chupaba el dedo y dorm\u00eda. No quise despertarlo.
\nMe puse entonces a vigilar el tel\u00e9fono. Esperando ya no a \u201cX\u201d, sino al hombrecito. A los dos d\u00edas de tener la lamparita, empez\u00f3 a salir de su capullo. Sali\u00f3 y floreci\u00f3. Para mi sorpresa y benepl\u00e1cito, con ropa. \u201cSoy Bruno\u201d, me dijo. Not\u00e9 que se parec\u00eda excesivamente a \u201cX\u201d. Pero ten\u00eda, eso s\u00ed, mejor dentadura, una pl\u00e1tica muy florida y un af\u00e1n por el jazz. En su \u00fatil tama\u00f1o, Bruno cab\u00eda exactamente en mi bolsillo izquierdo, maravill\u00e1ndome de comentarios al tiro y que me hac\u00edan re\u00edr de manera estrepitosa mientras caminaba. Mis carcajadas se intensificaban por las cosquillas que el peque\u00f1o pasajero ocasionaba en mi seno, cuando en su af\u00e1n de acompa\u00f1ar con ademanes exagerados sus historias mov\u00eda los brazos abiertamente, y provocaba una peque\u00f1a brisa entre la camisa y el escote.
\nUn par de semanas despu\u00e9s, me encontr\u00e9 con \u201cX\u201d en los pasillos de un lugar com\u00fan. Levant\u00f3 la mano y salud\u00f3. Yo casi no lo reconoc\u00eda.
\nMe pregunt\u00f3 si manten\u00eda el mismo n\u00famero de tel\u00e9fono. Que pronto me hablar\u00eda para ir por caf\u00e9, o para el cine, que hab\u00eda un festival de documentales. Yo asent\u00ed. Lo mir\u00e9 extra\u00f1ada, porque Bruno ya no se parec\u00eda a \u00e9l.
\nMientras \u201cX\u201d me trataba de convencer sobre alguna teor\u00eda l\u00f3gica seg\u00fan la cual las llamadas se quedan perdidas en el aire de los transistores de viejos tel\u00e9fonos que no han sido vacunados contra la gripe, Bruno se trep\u00f3 a mi cuello y se par\u00f3 en mi hombro. Me susurr\u00f3 al o\u00eddo \u201cTodos son personajes hasta que se demuestre lo contrario\u201d. Yo sonre\u00ed, \u201cX\u201d pens\u00f3 que era por algo que \u00e9l hab\u00eda dicho y sonri\u00f3 tambi\u00e9n, con su mala dentadura.<\/p>\n

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\u201cDe los problemas de enamorarse de m\u00fasicos con nombres rusos\u201d<\/strong><\/h3>\n

Cuando un hombre te escoge como su musa musical es casi imposible no viajar al mundo de sonidos abstractos. Todo comenz\u00f3 por mi aguitarrado cuerpo de caderas y caminar tropical. As\u00ed fue que el m\u00fasico aquel comenz\u00f3 a tocarme como si fuera una fender. M\u00e1s hermosa que la fender de Yngwie Malmsteen, me escribi\u00f3 en la servilleta del bar donde nos conocimos. Yo entonces no sab\u00eda qui\u00e9n era ese sueco y menos Alcatrazz (una banda ochentosa que nunca escuch\u00e9). Pero a m\u00ed me hab\u00eda gustado la palabra fender. Y as\u00ed comenc\u00e9 a ver al m\u00fasico m\u00e1s seguido.
\nA pesar de mis caderas musicales, mi cuerpo es bastante desafinado y torpe. O as\u00ed lo cre\u00eda. Pero a Vladimir, nombre art\u00edstico de ascendencia comunista rusa, mi cuerpo lo hac\u00eda llegar a categor\u00eda de luthier con especializaci\u00f3n anat\u00f3mica. Yo no entend\u00eda mucho, porque adem\u00e1s mis orgasmos no son tan sonoros y, cuando lo son, no tienen ritmo ni mucho menos suenan a alguna voz prodigiosa. M\u00e1s bien son sonidos quebradizos y poco agradables. A \u00e9l le parec\u00edan rupestres, cercanos al pueblo.
\nEntonces \u00e9l creaba y me quer\u00eda hacer ver c\u00f3mo sus composiciones (sobre m\u00ed) eran grandes obras. A m\u00ed, que mi examen vocacional me indic\u00f3 que pod\u00eda hacer cualquier cosa menos lograr tener un o\u00eddo musical. Porque, en mi sinestia, los sonidos parecen olores y de vez en cuando los confundo con colores.
\nYo no entend\u00eda mucho, de nuevo, y no hab\u00eda mucho que entender m\u00e1s all\u00e1 que asentir y dejar que hiciera su trabajo que para m\u00ed era m\u00e1s artesanal que art\u00edstico.
\nA veces llegaba a medianoche a mi cama con una gran idea, sin final. Y yo quedaba a la mitad de una sinfon\u00eda que para m\u00ed era algo tan simple como la sexualidad misma.
\nEn cambio, \u00e9l constru\u00eda, como buen comunista, una revoluci\u00f3n. Una revoluci\u00f3n musical, donde el mismo ser humano es la nota y no hay notas superiores a otras. Todas son bellas, pero en conjunto lo son m\u00e1s. Se emocionaba tanto y sus ojos se llenaban de un brillo tan inocente que yo desech\u00e9 la idea de que su revoluci\u00f3n anat\u00f3mica musical se refiriera a una org\u00eda.
\nEn el af\u00e1n de componer su Gran Obra, se distanciaba cada minuto para hacer anotaciones. \u00c9l buscaba torpemente en mi cabeza la manera para afinar mis sonidos. Yo empezaba a sentirme un poco inc\u00f3moda y un tanto innecesaria. As\u00ed que un buen d\u00eda tom\u00e9 las tijeras y cort\u00e9 las cuerdas que nacen de mis senos a mi pubis. Cansada de ser un guitarra, me levant\u00e9 de la cama. Me sob\u00e9 la cabeza. Vladimir llor\u00f3. Dec\u00eda que solo hac\u00eda falta un movimiento para el gran final.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Ana Escoto es una escritora salvadore\u00f1a que vive en Ciudad de M\u00e9xico desde hace 11 a\u00f1os. Este mes viaj\u00f3 a San Salvador para presentar su segundo libro de cuentos “De los problemas de enamorarse”, publicado por la editorial guatemalteca F&G editores. El libro re\u00fane 24 cuentos breves en los que la autora juega, desde diferentes perspectivas, con ese estado caprichoso: el enamoramiento. Ella fue parte del taller literario La Casa del Escritor, dirigido por el ya fallecido escritor Rafael Menj\u00edvar Ochoa. Adem\u00e1s de narrativa, escribe poes\u00eda. Sus poemas y cuentos han sido incluidos en antolog\u00edas nacionales e internacionales. El libro de Escoto est\u00e1 a la venta en la librer\u00eda de la UCA y el caf\u00e9 Luz Negra.<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":6053,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"spay_email":"","jetpack_publicize_message":"","jetpack_is_tweetstorm":false,"jetpack_publicize_feature_enabled":true},"categories":[10],"tags":[406],"yoast_head":"\n"De los problemas de enamorarse" - S\u00e9ptimo Sentido<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/7s.laprensagrafica.com\/en\/de-los-problemas-de-enamorarse\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"en_US\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\""De los problemas de enamorarse" - S\u00e9ptimo Sentido\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Ana Escoto es una escritora salvadore\u00f1a que vive en Ciudad de M\u00e9xico desde hace 11 a\u00f1os. 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