{"id":5349,"date":"2019-03-10T00:10:21","date_gmt":"2019-03-10T06:10:21","guid":{"rendered":"http:\/\/7s.laprensagrafica.com\/?p=5349"},"modified":"2019-03-12T15:54:22","modified_gmt":"2019-03-12T21:54:22","slug":"nueve-salvadorenas-que-reinventan-la-palabra-escrita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/7s.laprensagrafica.com\/en\/nueve-salvadorenas-que-reinventan-la-palabra-escrita\/","title":{"rendered":"Nueve salvadore\u00f1as que reinventan la palabra escrita"},"content":{"rendered":"
\"\"
Maura Echeverr\u00eda<\/figcaption><\/figure>\n

La poeta de la memoria<\/h2>\n

Maura Echeverr\u00eda escribi\u00f3 su primer poema a los nueve a\u00f1os. Era 1944, el a\u00f1o que el general Maximiliano Hern\u00e1ndez Mart\u00ednez fue sacado de la presidencia y el a\u00f1o que los hermanos de Maura comenzaron a abandonar su casa para trabajar. De eso fue su poema, de la madre triste que se queda en la casa a la espera del retorno de los suyos.
\nHoy Maura tiene 84 a\u00f1os, una calle de Sensuntepeque lleva su nombre y sus poemas infantiles son estudiados en todas las escuelas del pa\u00eds. Platica rodeada de plantas en su casa, en San Salvador, bajo un palo de mara\u00f1\u00f3n. Dos gatos juegan en las ramas y ella habla de San Mat\u00edas, el cant\u00f3n de Sensuntepeque donde de ni\u00f1a mont\u00f3 a caballo, se ba\u00f1\u00f3 en un r\u00edo y aprendi\u00f3 los v\u00ednculos entre los humanos y los animales.
\n\u201cEstoy por publicar un libro que se titula \u2018Pausas en el camino\u2019, donde hago reminiscencias de la vida en el campo\u2019\u201d, cuenta emocionada. Vivi\u00f3 44 a\u00f1os de dictadura militar, una guerra civil y atraves\u00f3 las aulas de dos escuelas normalistas. Esas escuelas tuvieron como fin la formaci\u00f3n de docentes en el pa\u00eds y desaparecieron en 1968. Maura se especializ\u00f3 en Estudios Sociales y volvi\u00f3 como maestra a su Sensuntepeque.
\nEn la d\u00e9cada de 1980, tras a\u00f1os de la reforma educativa impulsada por el ministro de Educaci\u00f3n W\u00e1lter B\u00e9neke, se convirti\u00f3 en titular de la Direcci\u00f3n de Televisi\u00f3n Educativa. Antes, Maura y otros intelectuales de la \u00e9poca estuvieron a cargo de dise\u00f1ar planes de estudio y hacer guiones para impulsar un modelo educativo que acercara la televisi\u00f3n a las escuelas como un mecanismo de aprendizaje para reforzar contenidos.
\nMaura se mantiene viva con la escritura. Pasa con su hija y su nieta en San Salvador, viaja a Sensuntepeque y tambi\u00e9n hace presentaciones con Poes\u00eda y M\u00e1s, el grupo de poetisas que fund\u00f3 en 1995 para realizar recitales dram\u00e1ticos de poes\u00eda.<\/p>\n

Maura Echeverr\u00eda<\/h3>\n

\u201cDIME\u201d<\/p>\n

…
\nDime, cipr\u00e9s de la sierra,
\nsi los pajaritos lloran
\ny si esa verdad que las piedras
\nsabidur\u00eda atesoran.<\/p>\n

…<\/p>\n

Si es que el viento que te agita
\ntrae estrellas y oleajes
\ny enreda entre tus ramas
\nlos colores de sus viajes.<\/p>\n

…<\/p>\n

Dime, cipr\u00e9s de la sierra,
\nsi en los nidos que sostienes
\nvas guardando las canciones
\nque van dejando los trenes.<\/p>\n

…<\/p>\n

Dime, cipr\u00e9s de la sierra,
\nyo necesito saber.<\/p>\n

 <\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Carmen Gonz\u00e1lez Huguet<\/figcaption><\/figure>\n

La mujer del alma herida<\/h2>\n

En 2005 se someti\u00f3 a una operaci\u00f3n de coraz\u00f3n abierto y se prepar\u00f3 para la muerte. \u201cLo m\u00e1s doloroso fue que no me fui. Y tuve que seguir adelante con mis heridas y con mis cicatrices\u201d, cuenta la misma que en 1979 se enfrent\u00f3 a una emergencia obst\u00e9trica que le oblig\u00f3 un parto prematuro del que el beb\u00e9 no sobrevivi\u00f3.<\/p>\n

Ese mismo a\u00f1o, Carmen Gonz\u00e1lez Huguet reci\u00e9n se hab\u00eda casado y mientras que el mundo interior se vino abajo; afuera, la guerra civil estaba en gestaci\u00f3n. En aquel momento, ella ya solo quer\u00eda aferrarse a la idea de cumplir su sue\u00f1o de ni\u00f1a, de cuando sus pap\u00e1s le compraron un juego de experimentos que la enamoraron de la qu\u00edmica.<\/p>\n

Comenz\u00f3 a estudiar esa carrera en 1977, en la Universidad Centroamericana Jos\u00e9 Sime\u00f3n Ca\u00f1as. Un a\u00f1o despu\u00e9s continu\u00f3 en la Universidad de El Salvador, pero la guerra estall\u00f3 y el Ej\u00e9rcito cerr\u00f3 la universidad a mediados de 1980. Se tom\u00f3 un a\u00f1o y medio para leer y pensar qu\u00e9 seguir estudiando. En 1982 lleg\u00f3 a la extinta carrera de Letras de la UCA.<\/p>\n

\u201cYo quer\u00eda trabajar en algo que me permitiera seguir escribiendo\u201d, dice hoy desde su cub\u00edculo en la Universidad Doctor Jos\u00e9 Mat\u00edas Delgado, donde desde hace dos d\u00e9cadas imparte clases de Humanidades. La ni\u00f1a que quer\u00eda ser qu\u00edmica hoy tiene 60 a\u00f1os, y es una prol\u00edfica poeta y narradora.<\/p>\n

Espera las publicaciones de \u201cEl alma herida\u201d, el poemario con el que en diciembre de 2017 gan\u00f3 el XXXVIII Premio Mundial Fernando Rielo de Poes\u00eda M\u00edstica; y una investigaci\u00f3n compleja sobre las escritoras salvadore\u00f1as nacidas entre los siglos 1800 y 1900.<\/p>\n

Carmen est\u00e1 cansada de la vida. Lo acepta. No est\u00e1 satisfecha con todo lo que ha logrado hasta ahora. Lamenta que este pa\u00eds no valore a nadie, menos a las mujeres y a los artistas.<\/p>\n

Carmen Gonz\u00e1lez Huguet<\/h3>\n

\u201cEL TWIST DE RICKY TUTTI FRUTTI\u201d<\/p>\n

Era el comienzo de los a\u00f1os sesenta. Mi mam\u00e1, y todas las mam\u00e1s del vecindario, se torturaban con rulos y secadores para dejarse la cabeza hecha un panal de laca. Las faldas oscilaban entre dos extremos: \u201cvueludas\u201d o \u201cpachucas\u201d. Los zapatos eran de ineludibles tacones alt\u00edsimos. O eso me parec\u00eda a m\u00ed. Solo algunos afortunados hogares ten\u00edan televisi\u00f3n y nos invitaban a ver \u201cCombate\u201d y \u201cEl doctor Kildare\u201d en enormes televisores en blanco y negro. En las pel\u00edculas de vaqueros todo el mundo sab\u00eda qui\u00e9n era \u201cel tipo\u201d y qui\u00e9nes los bandidos: viv\u00edamos en una era inocente. Como en la tele, el mundo era tambi\u00e9n en blanco y negro.
\nNunca supe su nombre. Lo llamaban Ricky Tutti Frutti. Solo mucho despu\u00e9s supe que hab\u00eda una canci\u00f3n de Little Richard con ese t\u00edtulo (ver: https:\/\/www.youtube.com\/watch?v=QFq5O2kabQo). A diferencia del Ricky original, que llevaba un copete gigante, el de mi colonia ten\u00eda el pelo cortado a lo \u201cpato bravo\u201d y las rodillas siempre raspadas. La vida transcurr\u00eda a ritmo de twist. Pero al Ricky local todav\u00eda le faltaban algunos a\u00f1os para llegar a la edad de la malicia. Mascaba chicle y sab\u00eda todo sobre los vuelos Sputnik y G\u00e9mini.<\/p>\n

Hac\u00eda piscuchas geniales, que vend\u00eda a peseta, un precio exorbitante para una \u00e9poca cuando las gaseosas costaban quince centavos. Su casa, en la esquina, ten\u00eda un gran \u00e1rbol por el que trepaba con una agilidad imposible. Su hermana y yo jug\u00e1bamos a las mu\u00f1ecas. No lo sab\u00edamos, pero nuestros juegos ser\u00edan hoy aut\u00e9nticas pel\u00edculas de acci\u00f3n. Hab\u00eda en ellas inundaciones, avalanchas, ataques de piratas, pira\u00f1as asesinas y dem\u00e1s plagas que dejaban chiquitas a las del catecismo.<\/p>\n

Un d\u00eda la mam\u00e1 de Ricky Tutti Frutti dispuso celebrarle una pi\u00f1ata. Tuve una bronca colosal con mi mam\u00e1 porque me puso un vestido rid\u00edculo con un enorme lazo en la espalda y el fust\u00e1n almidonado. \u201cVestido de ni\u00f1a\u201d. En la fiesta se me olvid\u00f3 la c\u00f3lera. El cl\u00edmax era, por supuesto, la quiebra de la pi\u00f1ata. Por primera vez iba a participar de ese rito propiciatorio y mi emoci\u00f3n era intensa. Me vendaron los ojos y me pusieron en las manos el palo. No s\u00e9 qui\u00e9n tuvo la idea de improvisarlo con un engalanado bate de beis.<\/p>\n

Me dediqu\u00e9 repartir mandobles. Mi punter\u00eda fue certera y comenzaron a caer los dulces. Los cipotes se lanzaron en estampida a recogerlos y en una de esas la punta del bate err\u00f3 y sigui\u00f3 su trayectoria hacia el piso. La mala suerte fue que el hueso occipital de alguien se puso en curso de colisi\u00f3n con el bate de beis.<\/p>\n

De m\u00e1s est\u00e1 decir que hasta all\u00ed lleg\u00f3 la fiesta. Los invitados salieron en estampida. La progenitora de Ricky Tutti Frutti se lo llev\u00f3 corriendo a la Cruz Roja donde le dieron doce puntadas, y mi mam\u00e1, achicad\u00edsima, se deshizo en disculpas.<\/p>\n

A m\u00ed no se me olvid\u00f3 nunca. Al d\u00eda siguiente, cuando el cumplea\u00f1ero reapareci\u00f3 con la cabeza vendada, en desagravio yo le llev\u00e9 la colecci\u00f3n de chibolas y chirolones que me hab\u00eda regalado mi abuelo. Ese era el mayor tesoro de mi infancia.<\/p>\n

Y Ricky, que siempre era arisco y hura\u00f1o, me correspondi\u00f3 con un enorme pedazo de pastel sobre el que destacaba la rosa de dulce: el bocado m\u00e1s perseguido, el aut\u00e9ntico premio \u00d3scar de todos los cumplea\u00f1os.<\/p>\n

Nunca volv\u00ed a ver a Ricky Tutti Frutti. Un d\u00eda su familia se mud\u00f3 y no regres\u00f3. Pero yo guardo siempre el recuerdo de esa rosa de dulce… Y s\u00e9 que, donde quiera que se encuentren, las chibolas de mi abuelo est\u00e1n en buenas manos.<\/p>\n

***<\/p>\n

\"\"
A\u00edda P\u00e1rraga<\/figcaption><\/figure>\n

La infancia entre libros y escritores<\/h2>\n

Salarru\u00e9 celebr\u00f3 una fiesta en su casa, ella no recuerda detalles, pero s\u00ed asegura que vio a aquel hombre alto y de ojos azules que ya era un referente de la narrativa salvadore\u00f1a. La infancia de A\u00edda P\u00e1rraga pas\u00f3 as\u00ed, entre libros y escritores c\u00e9lebres.<\/p>\n

Recuerda a su padre visitando a Hugo Lindo en su librer\u00eda Altamar, a cuatro cuadras de la casa donde ella todav\u00eda vive, cerca de la avenida Ol\u00edmpica. Mientras su padre, un ingeniero civil, hablaba con Lindo, A\u00edda y su hermano revoloteaban entre los estantes de aquella librer\u00eda desaparecida y fundada por el poeta.<\/p>\n

Todo eso lo revela una ma\u00f1ana en un caf\u00e9 del centro de San Salvador. Para atender esta entrevista, ha hecho tiempo entre su agenda apretada de artista, locutora e ingeniera electricista.<\/p>\n

\u201cEn mi casa siempre hubo muchos libros\u201d, cuenta. Tanto as\u00ed que los libros se convirtieron en sus regalos de cumplea\u00f1os de infancia. A los siete a\u00f1os, en 1973, ve\u00eda c\u00f3mo a su casa llegaban cajas con colecciones de libros del Departamento Editorial del Ministerio de Cultura, que fue dirigido a\u00f1os antes por el poeta Ricardo Trigueros de Le\u00f3n, otro amigo de su pap\u00e1. Hoy a esta instancia se le llama Direcci\u00f3n de Publicaciones e Impresos y sigue adscrita al Ministerio de Cultura.<\/p>\n

Una vez que A\u00edda se enamor\u00f3 de las letras, tambi\u00e9n lo hizo del teatro. En 1990 viaj\u00f3 al Festival Latino de Teatro en Nueva York, como parte de la Compa\u00f1\u00eda Nacional de Teatro. Y hoy forma parte del elenco de la compa\u00f1\u00eda Teatro Hamlet.
\nEn 1995 reconfirm\u00f3 que lo suyo era escribir, cuando gan\u00f3 en la rama de ensayo el primer lugar en el Certamen Literario de Poes\u00eda Joven Femenina organizado por la UNESCO. Ese a\u00f1o Maura Echeverr\u00eda y Claudia Herodier la invitaron a formar parte de Poes\u00eda y M\u00e1s, que hasta hoy realiza recitales de poes\u00eda dram\u00e1tica. Por ese tiempo A\u00edda fund\u00f3 el programa \u201cLa Bohemia\u201d, en la radio YSUCA, donde lleva a invitados destacados en el \u00e1rea cultural.<\/p>\n

A\u00edda P\u00e1rraga<\/h3>\n

…<\/p>\n

Yo me imagino ser<\/p>\n

una palmera de sueltas gre\u00f1as,<\/p>\n

con el viento salado de la noche<\/p>\n

besando la apacible desnudez<\/p>\n

de las arenas.<\/p>\n

Me imagino m\u00e1s cerca<\/p>\n

de lo alto,<\/p>\n

de lo dulcemente azul<\/p>\n

que nos rodea<\/p>\n

y contemplarlo\u2026<\/p>\n

Soy palmera hundi\u00e9ndome en las nubes,<\/p>\n

en la soledad de plumas nacaradas,<\/p>\n

en el callado viento que murmura.<\/p>\n

Historias de sangre, sal y barcos.<\/p>\n

Soy la \u00fanica palmera que subsiste,<\/p>\n

la \u00fanica sobreviviente a la sequ\u00eda.<\/p>\n

Sola, erguida en esta isla<\/p>\n

sin m\u00e1s testigos que la espuma,<\/p>\n

que la arena y que los astros.<\/p>\n

Espiga sin voz que va arrullando<\/p>\n

el dormirse tranquilo de las horas,<\/p>\n

verde que sostienen las gaviotas,<\/p>\n

verde que se estira hasta m\u00e1s verde<\/p>\n

y que a veces<\/p>\n

tambi\u00e9n llora.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"Susana
Susana Reyes<\/figcaption><\/figure>\n

\u201cCrec\u00ed recolectando historias\u201d<\/h2>\n

Una enfermera sale una ma\u00f1ana de su casa en San Salvador, debe viajar a su trabajo a San Juan Tepezontes, en La Paz. Afuera hay guerra. Es El Salvador de 1980. Unos minutos despu\u00e9s de dejar la casa, la enfermera regresa. Su hija, asustada, le abre la puerta. Regres\u00f3 solo para entregarle un libro que encontr\u00f3 en la calle.<\/p>\n

La ni\u00f1a que recibi\u00f3 el libro se llama Susana Reyes y ese libro fue \u201cSolo amor\u201d, de Pedro Geoffroy Rivas.<\/p>\n

\u201cCrec\u00ed recolectando historias, momentos posibles de una vida\u201d, dice en el jard\u00edn del Museo de Arte. Esas historias son sus paseos en bicicleta por las calles de aquel San Salvador sometido a los toques de queda; su abuela escuchando las homil\u00edas de Monse\u00f1or Romero, ley\u00e9ndole los peri\u00f3dicos o recit\u00e1ndole a Rub\u00e9n Dar\u00edo; y las aventuras con una amiga de infancia a la que a\u00f1os despu\u00e9s le dedic\u00f3 el poemario \u201cPostales urbanas\u201d, para contarle c\u00f3mo es ahora esa ciudad que vieron derrumbarse.<\/p>\n

Susana naci\u00f3 en San Salvador, pero su familia materna es de Honduras. A los 13 a\u00f1os, Susana le pidi\u00f3 a su mam\u00e1 que la matriculara en un colegio que para los ingresos de su familia y la \u00e9poca era caro. Se fue siguiendo a una amiga, no sin antes prometerle a su mam\u00e1 que ah\u00ed conseguir\u00eda trabajo. Lo hizo, estudi\u00f3 Secretariado y tambi\u00e9n se enamor\u00f3 del teatro, al que le dedic\u00f3 tiempo hasta sus 20 a\u00f1os.<\/p>\n

En septiembre de 1989 comenz\u00f3 a trabajar de secretaria en la imprenta de la UCA, donde el acad\u00e9mico y escritor Rafael Rodr\u00edguez la convenci\u00f3 para que estudiara la extinta carrera de Letras. \u201cAh\u00ed vas a ver dramaturgia\u201d, le dijo. La dramaturgia es otra de sus pasiones. Tambi\u00e9n recordaba que su mam\u00e1 siempre la aconsej\u00f3 que estudiara, porque el estudio era lo \u00fanico que le quedar\u00eda.<\/p>\n

Durante la carrera universitaria Susana comenz\u00f3 a escribir poes\u00eda y sigue atrapada en ella. Vive con sus gatos en esta urbe que ama. La urbe que le qued\u00f3 despu\u00e9s de la guerra.<\/p>\n

Susana Reyes<\/h3>\n

\u201cNadie puede articular una s\u00edlaba que no est\u00e9 llena de ternuras y de temores\u201d. Jorge Luis Borges<\/p>\n

…
\nLa ni\u00f1a tom\u00f3 sus cuadernos
\npuso en su cintura el viejo cincho
\nCuando la abuela no ve\u00eda
\nse coloc\u00f3 los chores bajo la falda
\nSus manos callosas no coincid\u00edan
\ncon el oficio del l\u00e1piz
\nLlevaba meses jugando a guindar la risa
\nen barrotes de hierro
\nLa ma\u00f1ana ol\u00eda a un sol eterno
\ny ahora recuerdo los cabellos colgando
\nel rojo y el amarillo
\nel chor celeste, el ocre, el salm\u00f3n
\nespacio seguro
\nsimples c\u00f3mplices
\nDe grande aprendi\u00f3 el nombre
\nde algunos de esos colores
\nde sus fibras en la respiraci\u00f3n
\nde las agujas taladr\u00e1ndolos
\nde los horarios con que la anudaban
\ndel recuerdo impreso en las vi\u00f1etas.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"Claudia
Claudia Meyer<\/figcaption><\/figure>\n

La ni\u00f1a que acusaron de plagio<\/h2>\n

Claudia Meyer ten\u00eda seis a\u00f1os y estaba en segundo grado cuando fue acusada de plagio. Era 1986 y en el Colegio Bel\u00e9n, en Santa Tecla, le hab\u00edan dejado como tarea la descripci\u00f3n de un lugar, pero no le indicaron el formato para presentar la tarea.
\nLa ni\u00f1a hab\u00eda crecido entre paseos en la playa con el abuelo, quien le ense\u00f1\u00f3 a amar el cine con sus visitas domingueras a los cines tecle\u00f1os de anta\u00f1o. En su casa siempre hubo libros y enciclopedias espa\u00f1olas, que a ella le gustaba hojear. Para su tarea se le ocurri\u00f3 describir un prado y lo hizo con versos y en rima, pero no creyeron que ese poema era de ella.
\n\u201cMe dio la satisfacci\u00f3n de pensar que el trabajo estaba tan bueno que creyeron que lo hab\u00eda copiado\u201d, cuenta a\u00f1os despu\u00e9s sentada sobre una tumba del cementerio de Santa Tecla, el lugar donde una tarde de febrero habla de c\u00f3mo lleg\u00f3 a la poes\u00eda. En este cementerio est\u00e1n enterrados sus abuelos y fue el lugar donde hizo su primera sesi\u00f3n de fotograf\u00edas, cuando entre 1999 y 2000 perteneci\u00f3 al taller literario Tecp\u00e1n.
\nEn 1996, Claudia era estudiante de bachillerato y tuvo otro encuentro con la poes\u00eda. A su colegio lleg\u00f3 un grupo de poetas para hacer un recital. Sus compa\u00f1eras aprovecharon para entregarle al poeta Otoniel Guevara un cuaderno donde ella hab\u00eda escrito poemas. Otoniel se tom\u00f3 el tiempo de hacerle observaciones a l\u00e1piz y public\u00f3 uno de estos poemas en el Suplemento Cultural 3000 del Diario Co Latino. La publicaci\u00f3n fue clave para que Claudia reconfirmara que era una poeta nata.
\nA\u00f1os despu\u00e9s, los poemas de aquella ni\u00f1a acusada de plagio han sido galardonados y tambi\u00e9n publicados a escala nacional y fuera de El Salvador. Claudia tambi\u00e9n es mercad\u00f3loga, trabaja de forma independiente, se dedica a la docencia universitaria y colabora como investigadora en la Universidad Francisco Gavidia.<\/p>\n

Claudia Meyer<\/h3>\n

…
\nEs m\u00eda la gruta, tambi\u00e9n le pertenezco.
\nNo permite goce ni vano sue\u00f1o.
\nEn m\u00ed le llevo, somos una,
\noquedad que inhala y se ahoga en estertores.
\nDe ti liberarme o prescindir nunca:
\nsin ti, mi dolor, mi herida,
\nno sabr\u00eda reconocerme en el espejo.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Ana Escoto<\/figcaption><\/figure>\n

La escritora que busc\u00f3 el anonimato para publicar<\/h2>\n

A los 13 a\u00f1os Ana Escoto comprendi\u00f3 que escribir literatura era una forma de reconciliarse con ella y con el mundo, pero cuidaba que nadie viera sus escritos. A los 20, se arriesg\u00f3 a publicar sus textos en foros de internet, buscando el anonimato.<\/p>\n

\u201cEra m\u00e1s an\u00f3nimo y a uno le daba la idea de decir \u2018bueno, probablemente si est\u00e1 mal, no importa, porque nadie sabe qui\u00e9n soy\u2019\u201d, relata Ana, desde Ciudad de M\u00e9xico, pa\u00eds donde vive desde 2008.
\nElla forma parte de la di\u00e1spora de intelectuales salvadore\u00f1os alrededor del mundo. Tiene 35 a\u00f1os y es una de las voces j\u00f3venes en la narrativa nacional. En julio publica su segundo libro de cuentos, \u201cDe los problemas de enamorarse\u201d, en el que explora las concepciones de enamoramiento que impiden acercarse y conocer a otras personas.
\nLa lectura la llev\u00f3 a la escritura. Su acercamiento a los libros fue a los nueve a\u00f1os en el Colegio Externado San Jos\u00e9, cuando sus maestros la llevaban junto a sus compa\u00f1eros a la biblioteca y les pon\u00edan rimeros de libros. Ah\u00ed conoci\u00f3 a los cl\u00e1sicos salvadore\u00f1os, prest\u00f3 libros y los devor\u00f3.<\/p>\n

Ana tambi\u00e9n es economista graduada de la Universidad Centroamericana Jos\u00e9 Sime\u00f3n Ca\u00f1as y tiene un doctorado en Estudios de Poblaci\u00f3n en el Colegio de M\u00e9xico. Trabaja como catedr\u00e1tica de planta en la Facultad de Ciencias Pol\u00edtica y Sociales de la Universidad Aut\u00f3noma Nacional de M\u00e9xico, donde imparte clases de Estad\u00edstica y Demograf\u00eda. Dice que a veces se siente m\u00e1s acad\u00e9mica que artista.
\nPerteneci\u00f3 a la Casa del Escritor, un taller que durante nueve a\u00f1os fue liderado por el fallecido escritor Rafael Menj\u00edvar Ochoa. Aunque a ese taller lleg\u00f3 escribiendo poes\u00eda, hoy escribe narrativa. Su primer libro de cuentos fue publicado en 2008, se llama \u201cMenguantes y otras creaturas\u201d, en el que juega con la cotidianidad y su pesadez.<\/p>\n

Ana Escoto<\/h3>\n

\u201cHistoria del feminismo o una carta muy cursi\u201d<\/p>\n

…<\/p>\n

Es extra\u00f1o, pero me levant\u00e9 con enormes ganas de ser un champi\u00f1\u00f3n. Pero no cualquier champi\u00f1\u00f3n: uno resistente al fr\u00edo. Y es que s\u00ed, lo acepto, me hab\u00eda dado por cosificarme: ser tu camisa, ser el libro que le\u00e9s, ser el l\u00e1piz con el que escrib\u00eds, ser el reloj azul que us\u00e1s de vez en cuando. Esto quiere decir que ya salt\u00e9. Evolucion\u00e9 y llegu\u00e9 al mundo de los vivos. Quiz\u00e1s empezar\u00e9 a respirar y compartiremos aire. Despu\u00e9s ser\u00e9 un sancarlos amandarinado \u2013del reino fungi me paso al de las plantas\u2013 y entonces fotosintetizar\u00e9 el di\u00f3xido que emit\u00eds. Luego ser\u00e9 un lindo labrador negro \u2013jam\u00e1s un gato\u2013 que ande cerca de tu regazo. Y quiz\u00e1s entonces, me d\u00e9 por ser parte de tus razones y pensamientos. Ser\u00e9 incorp\u00f3rea antes de dar el gran paso: ser la mujer que soy a este lado, mi lado; a tu lado.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Jeannette Cruz<\/figcaption><\/figure>\n

\u201cNunca se me ocurrir\u00eda dejar de trabajar para dedicarme \u00fanicamente a escribir\u201d<\/h2>\n

La primera vez que recuerda que escribi\u00f3 fue un poema a su mam\u00e1. Hoy le parece terrible, pero a sus 12 a\u00f1os le emocionaba. Fue por ese tiempo que su pap\u00e1, que tiene un negocio en el centro de San Salvador, le regal\u00f3 una colecci\u00f3n de 20 libros de la Biblioteca B\u00e1sica de Literatura Salvadore\u00f1a de la Direcci\u00f3n de Publicaciones e Impresos. Entre esos libros el que m\u00e1s recuerda es \u201cAndanzas y malandanzas\u201d, de Alberto Rivas Bonilla.
\nJeannette Cruz estudi\u00f3 Comunicaciones y trabaja en una empresa de marketing. Es directa al decir que del arte no se vive. \u201cNunca se me ocurrir\u00eda dejar de trabajar para dedicarme \u00fanicamente a escribir. Yo s\u00e9 de gente que lo hace y encuentro que son incre\u00edblemente valientes, porque yo no podr\u00eda\u201d, sostiene desde un centro comercial a las faldas del volc\u00e1n de San Salvador.
\nAhora, estudia los s\u00edmbolos y el sonido para un libro de 20 cuentos que est\u00e1 en proceso de creaci\u00f3n. Es otra de las voces j\u00f3venes de la literatura salvadore\u00f1a.
\nA sus 31 a\u00f1os, Jeannette ya ha publicado sus primeros textos en la revista Cultura, del Ministerio de Cultura, en la antolog\u00eda centroamericana de narrativa \u201cTierra breve\u201d y recientemente en la antolog\u00eda \u201cEl territorio del cipr\u00e9s\u201d, que re\u00fane a otras voces de su generaci\u00f3n, como producto del taller literario Palabra y Obra, a cargo de la escritora Susana Reyes.
\nPara esa antolog\u00eda trabaj\u00f3 10 cuentos por a\u00f1os, pero de esos seleccion\u00f3 tres, unidos por el tema en com\u00fan de la muerte y presentando a mujeres que viven la cotidianidad salvadore\u00f1a desde sus miedos.
\nA ella le parece importante que haya una reforma educativa, para que desde la academia se le apueste a disciplinas hol\u00edsticas y eso implique el mayor acercamiento de los ni\u00f1os a la lectura, sobre todo con el uso de las nuevas tecnolog\u00edas.<\/p>\n

Jeannette Cruz<\/h3>\n

\u201cTus brazos son dos troncos anegados\u201d<\/p>\n

Cuando llegu\u00e9 al sendero, ya empezaba el cielo a perder su anaranjado. Andaba descalza y el fr\u00edo de la tierra me distra\u00eda de la bulla del coraz\u00f3n que me saltaba debajo de las chiches. El amate era un viejito con bord\u00f3n sentado a la orilla del barranco y yo me sent\u00e9 con \u00e9l. A m\u00ed Daniel me dijo que viniera y yo vine porque me dio miedo que se fuera sin m\u00ed. Yo esto no se lo dir\u00eda a nadie porque una debe mantener la dignidad, pero te lo cuento a vos ya en confianza, de todas formas. No ten\u00eda miedo de estar sola en medio de la finca en la noche m\u00e1s oscura (estas noches en que, seg\u00fan Daniel, la diosa est\u00e1 hecha pedazos en el suelo). Yo ten\u00eda miedo de quedarme sola en la vida. Y Daniel es bueno. Cada noche que dorm\u00eda abrazado conmigo me contaba historias que nunca hab\u00eda escuchado y me aullaba suavecito al o\u00eddo y me dec\u00eda \u201cas\u00ed le hace el Cadejo\u201d y gru\u00f1\u00eda, de muchos modos gru\u00f1\u00eda. Yo le preguntaba de d\u00f3nde sacaba todas esas voces pero no contestaba. A m\u00ed siempre me gust\u00f3 dormir con \u00e9l, aun sabiendo que si mi t\u00eda se enteraba me matar\u00eda. Yo s\u00e9 que a estas alturas eso ya no te importa, pero hay peores muertes que la muerte, y eso no lo pod\u00e9s saber.<\/p>\n

Me acuerdo de que cuando levant\u00e9 los ojos ya era de noche, me hab\u00eda quedado dormida y Daniel no llegaba. Las flores blancas brillaban sobre los amates del camino; yo no alcanzaba ni a verme las manos. De pronto escuch\u00e9 un ruido de pasos y hojas, mi coraz\u00f3n volvi\u00f3 a retumbar y me qued\u00e9 tan quieta que creo que dej\u00e9 de respirar. Daniel me dijo: \u201cTe voy a llevar al pozo\u201d, y yo le pregunt\u00e9 que a cu\u00e1l, no me contest\u00f3, como cuando le pregunto d\u00f3nde vive. Me agarr\u00f3 de la mano y empezamos a caminar, pero ya no seguimos el sendero. Yo sab\u00eda que despu\u00e9s de esos \u00e1rboles solo hab\u00eda monte. Le dije que si no me contestaba no lo segu\u00eda. \u00c9l se dio la media vuelta para mirarme, supuse, no se ve\u00eda nada m\u00e1s que los amates. Lo escuch\u00e9 suspirar, \u201cya hablamos de esto\u201d, y yo le dije que s\u00ed, pero que me contestara, y \u00e9l me pidi\u00f3 que por favor solo lo siguiera. Lo hice porque Daniel me quiere m\u00e1s a m\u00ed de lo que yo lo quiero a \u00e9l, eso siempre ha sido as\u00ed, la que tiene el poder de joder al otro soy yo. El pozo estaba en medio de un llano, y hab\u00eda una claridad azul que me dejaba distinguir la cara de Daniel del fondo del cielo. Se ve\u00eda triste. Daniel me dijo que me asomara al agua y, cuando lo hice, sent\u00ed como su brazo me rodeaba la cintura desde atr\u00e1s. \u201cQuiero que sep\u00e1s que esto lo hago por vos\u201d, me dijo, y me cort\u00f3 el cuello con su navaja, me dibuj\u00f3 una medialuna en la garganta. Yo me qued\u00e9 quietecita, agarrada a las piedras del muro, el coraz\u00f3n ahora me palpitaba en la l\u00ednea roja del cuello.<\/p>\n

Daniel te empuj\u00f3 con suavidad hacia adelante. El agua ni siquiera hizo ruido al recibirte. Entonces vi como Daniel se asom\u00f3 para verte desde arriba, con l\u00e1stima, y suspir\u00f3 \u201cpero qu\u00e9 bonita sos\u201d. Y me dio pena por \u00e9l, pobrecito, las cosas que hacen los esp\u00edritus cuando son los que quieren m\u00e1s. Entonces me asom\u00e9 yo tambi\u00e9n al pozo y vi tu brillo de flor de amate, y vi c\u00f3mo el agua se apartaba de tu sangre para no ensuciarla, y vi a mis propios brazos, ahora tus brazos, dos pedazos de le\u00f1a flotando abandonados, y vi tu nuca suave ofreci\u00e9ndose a la luna nueva y me di cuenta de que le empezaban a nacer flores amarillas a mi espalda que ahora es tu espalda de cad\u00e1ver.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda<\/figcaption><\/figure>\n

\u201cLa literatura se alinea con mis metas de activismo\u201d<\/h2>\n

Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda escribe sobre la realidad de las mujeres en uno de los pa\u00edses m\u00e1s violentos del mundo. Escribe literatura porque es un complemento con su papel de mujer activista por la diversidad sexual. \u201cSe alinea con mis metas de activismo\u201d, reconoce.
\nTiene 31 a\u00f1os, ganas de escribir y de involucrarse en cambios sociales. Dice que para prepararse tiene que salir del pa\u00eds, porque ac\u00e1 lo \u00fanico que le queda es volverse autodidacta y leer mucho.
\nIntent\u00f3 estudiar Letras en la Universidad de El Salvador, pero sus pap\u00e1s no la apoyaron. As\u00ed que estudi\u00f3 Mercadeo y hoy trabaja desde su casa con una compa\u00f1\u00eda, pero tambi\u00e9n dedica tiempo a leer literatura y sobre activismo. A veces piensa que debi\u00f3 haber estudiado Antropolog\u00eda, porque aunque le cuesta interactuar con las personas, s\u00ed le gusta observar sus interacciones.
\nDe peque\u00f1a recuerda que sus ejercicios eran escribir parodias de otros libros. Desde hace cinco a\u00f1os inici\u00f3 su formaci\u00f3n en las letras, cuando recibi\u00f3 un taller con la escritora Susana Reyes. Producto del proceso creativo public\u00f3 en 2018 tres cuentos en la antolog\u00eda \u201cEl territorio del cipr\u00e9s\u201d. Tambi\u00e9n otro de sus cuentos fue publicado en la revista Cultura, del Ministerio de Cultura.
\nEn su narrativa intenta reflejar c\u00f3mo la ficci\u00f3n es parte de los componentes de El Salvador. Se dedica a reflexionar sobre la delgada l\u00ednea que existe a diario entre lo incre\u00edble y lo cre\u00edble. Por ejemplo, nunca olvida que cuando termin\u00f3 de depurar uno de sus cuentos, ya publicado y que trata sobre un feminicidio, fue asesinada la doctora Rosa Mar\u00eda Vega, en Santa Ana, de una forma parecida a la que ella lo relata en su texto.<\/p>\n

Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda<\/h3>\n

\u201cENTRE LOBOS\u201d
\nUn cuento venezolano<\/p>\n

Recuerdo la primera vez que te vi. Estabas tan diferente. Atrapabas un cigarro entre los labios, y el cabello ca\u00eda sobre tus hombros como fuente casta\u00f1a, con los jeans rotos y chaqueta negra, tan despreocupada y veintea\u00f1era como cualquier otra. Te ve\u00edas dispuesta a todo, In\u00e9s, el mundo siempre fue tuyo.<\/p>\n

Te gustaba sentarte al borde de la calle despu\u00e9s de clases, con una arepa de carne en las manos y las mejillas grasientas de placer. Eras como una sirena encallada en el asfalto, entre edificios grises y arrecifes de personas; irradiabas magia y un aire m\u00edstico que nadie en esta ciudad posee, hasta se corr\u00edan rumores de que eras gitana, de esas que hechizan de amor y leen las cartas.<\/p>\n

Todas eran habladur\u00edas, no pod\u00edas jugar ni al p\u00f3quer y la \u00fanica magia proven\u00eda de tus caderas, como supe mucho tiempo despu\u00e9s, cuando finalmente accediste a la inclemencia de mis deseos, In\u00e9s.<\/p>\n

Confieso que te observ\u00e9 durante mucho tiempo antes de acercarme. Una noche tus ojos de almendra me encontraron fingiendo que no te miraba, confundi\u00e9ndome con los dem\u00e1s peces. Fue entonces que me elegiste, para un momento o dos. Yo a\u00fan no lo sab\u00eda: para m\u00ed, t\u00fa ser\u00edas eterna.<\/p>\n

Te recuerdo salvaje, tal como eras. Una criatura que emerg\u00eda desde lo m\u00e1s profundo de la tierra, una fiera, In\u00e9s. Te recuerdo rota y remendada, ligeramente descompuesta… ni siquiera mis cuentos, ni las promesas que te hice lograron detener tus pasos errantes.<\/p>\n

Tu inquietud se me hac\u00eda cada vez m\u00e1s imposible; yo rayaba en la sencillez y tus dilemas se extend\u00edan sobre m\u00ed, envolvi\u00e9ndome en espuma impenetrable. T\u00fa te cansabas de mis acertijos y de mis pasos de viejo joven. No te culpo por haberte marchado.<\/p>\n

Me gusta creer que me amaste y que te am\u00e9, y que todas esas conversaciones revolucionarias fueron m\u00e1s que palabras vac\u00edas. Algo m\u00e1s que mi anhelo por poseerte y el tuyo por ser libre. Nos parec\u00edamos tanto y a la vez tan poco, t\u00fa siempre corriendo y yo as\u00ed, despacio. Nuestro tiempo se fue demasiado r\u00e1pido.<\/p>\n

Y esta noche est\u00e1s a mis pies, tan serena y l\u00edvida como nunca, con el cabello casta\u00f1o derramado en todas partes. Tu rostro encendido, inmortal. Una oveja entre los lobos. Ni el ruido ni el ajetreo de los dem\u00e1s manifestantes te despiertan, In\u00e9s.<\/p>\n

Est\u00e1s fuera de lugar, con tu cuerpo de sirena en un mar tibio de sangre, y casi sonr\u00edo con la iron\u00eda de darme cuenta de que, de todas las noches, fue precisamente en esta en que encontraste la libertad.<\/p>\n

***<\/strong><\/h1>\n
\"\"
Ana Mar\u00eda Rivas<\/figcaption><\/figure>\n

La noventera que escribe sus sue\u00f1os<\/h2>\n

Ana Mar\u00eda Rivas so\u00f1\u00f3 que la operaban en una mesa. Ese sue\u00f1o luego se convirti\u00f3 en un cuento: un hombre al que operan y le extraen mariposas del est\u00f3mago. Una alegor\u00eda de los sue\u00f1os que el humano gesta y que el mundo los arranca.
\nAna Mar\u00eda es noventera, naci\u00f3 despu\u00e9s que acab\u00f3 la guerra. Lo hizo rodeada de maestras y eso le permiti\u00f3 tener libros a su alcance. Primero ley\u00f3 las enciclopedias, y cuando comenz\u00f3 a estudiar, fue atrapada por los libros de texto, sin estar consciente que parte de lo que le\u00eda era literatura.
\n\u201cParte del combustible, la materia para crear, ha surgido a partir de mis sue\u00f1os\u201d, dice a sus 24 a\u00f1os.
\nEn un pa\u00eds sin oportunidades para la formaci\u00f3n art\u00edstica, Ana Mar\u00eda lleg\u00f3 a los 13 a\u00f1os a la extinta Escuela de J\u00f3venes Talentos en Letras, un proyecto apoyado por la Universidad Dr. Jos\u00e9 Mat\u00edas Delgado (UJMD) y el Ministerio de Educaci\u00f3n, que pretendi\u00f3 formar a escritores y pensadores a escala nacional, tom\u00e1ndolos de escuelas p\u00fablicas de todo el pa\u00eds.
\nEn ese espacio formativo recibi\u00f3 clases con escritores como Susana Reyes, Claudia Meyer, Carlos Clar\u00e1 y Osvaldo Hern\u00e1ndez. Aunque para entonces escrib\u00eda poes\u00eda, por un tiempo prob\u00f3 con la narrativa y hoy ha vuelto a la poes\u00eda.
\nEn 2014 sus primeros textos aparecieron en la compilaci\u00f3n literaria \u201cSextante\u201d, publicada por la UJMD. Hace dos a\u00f1os tres poemas de su autor\u00eda tambi\u00e9n fueron publicados en la revista Cultura, del Ministerio de Cultura.
\nSu tiempo para escribir lo mezcla con las artes visuales y el trabajo en una empresa. Estudia el quinto a\u00f1o de la Licenciatura en Artes Pl\u00e1stica con opci\u00f3n en Pintura. Ana Mar\u00eda debe parte de sus textos a ese mundo on\u00edrico que puede confundirse con la realidad, pero por hoy tiene en mente trabajar performances que partan de sus textos.<\/p>\n

Ana Mar\u00eda Rivas<\/h3>\n

\u201cMOTHER\u201d<\/p>\n

\u201cOh madre oscura, hi\u00e9reme con diez cuchillos en el coraz\u00f3n\u201d. P. Neruda<\/p>\n

…
\nMadre: \u00bfhas escuchado tu voz los \u00faltimos a\u00f1os?
\n\u00bfsabes acaso que has perdido
\ntu nombre
\ntu edad
\ny tus sue\u00f1os?
\nTe cambiaron los ojos por dardos
\nlos dedos por gusanos
\ny los pies por estacas.<\/p>\n

Te llamo madre porque no s\u00e9 decirte de otro modo.
\nNo puedo llamarte mujer ni anciana ni monstruo.<\/p>\n

El caf\u00e9 desborda en la cocina
\ny te has quedado dormida frente al tele.
\nHan pasado siglos y tus huesos siguen habitando la sala,
\nla tierra en la boca, el veneno en tus p\u00e1rpados.<\/p>\n

Madre, \u00bfd\u00f3nde guardaste las p\u00edldoras del insomnio?
\nEn estos d\u00edas necesito
\ncoserme los ojos y esperar la muerte.<\/p>\n

…
\nMi madre es un pez sin oc\u00e9ano ni estanque,
\nojos de ceniza en la habitaci\u00f3n de mi memoria.<\/p>\n

Ella so\u00f1\u00f3 parir a muchos hombres
\nque postraban sus rodillas
\ny adoraban su vientre.<\/p>\n

Mi madre mat\u00f3 a sus hijos.
\nY por cada uno se clav\u00f3 una aguja:
\nEra tan grande su estirpe
\nque no fue m\u00e1s mujer sino acero
\ny entre carne y sangre
\nse volvi\u00f3 una espina.<\/p>\n

Mi madre volc\u00f3 su imperio de cruces en mi falda
\nimpuso sus manos en los hijos que a\u00fan no tengo
\ny les dio veneno porque odia las ratas.<\/p>\n

…
\nMadre, c\u00e1ntame una canci\u00f3n de cuna
\ndonde quepan las distancias del mundo
\ny el rostro donde se queman los espejos,
\nC\u00e1ntame noches sin amanecer que me separen
\nde la fe de enterrar mis manos en los astros.<\/p>\n

T\u00e9jeme una mortaja por vestido
\nhazme trenzas en el cuello
\ny suj\u00e9tame a las vigas,
\nm\u00e9ceme, ser\u00e9 tu p\u00e9ndulo
\nuna mu\u00f1eca amplia oscilando entre los muebles.<\/p>\n

…
\nMadre, olvid\u00e9 decirte que nadie tiene una madre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Crecieron en \u00e9pocas diferentes, pero tienen en com\u00fan que en la infancia nunca faltaron los libros. M\u00e1s de alguna recuerda a los padres y a los abuelos como el v\u00ednculo que las llev\u00f3 a la literatura. Son escritoras que, desde la intimidad de las palabras, dialogan con ellas mismas. Tan diversas como sus contextos, cada una escribe desde su espacio y tiempo. Cada una carga con sus sue\u00f1os y sus demonios. A sus 84 a\u00f1os, Maura Echeverr\u00eda se mantiene viva con la escritura. Carmen Gonz\u00e1lez Huguet pens\u00f3 que morir\u00eda en una operaci\u00f3n de coraz\u00f3n abierto en 2005, y lamenta que esto no haya pasado. A\u00edda P\u00e1rraga fue la ni\u00f1a que creci\u00f3 en los pasillos de la librer\u00eda de Hugo Lindo por el tiempo en que nac\u00eda Susana Reyes, la poeta que ley\u00f3 los primeros versos en plena guerra. Claudia Meyer escribi\u00f3 su primer poema a los seis a\u00f1os, cuando en su colegio le pidieron la descripci\u00f3n de un lugar y la acusaron de plagio. Ana Escoto busc\u00f3 el anonimato en foros de internet para compartir sus primeros textos. Jeannette Cruz es una narradora que duda vivir del arte en este pa\u00eds. Mientras que Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda cree que la literatura se fusiona con su lucha de activista y Ana Mar\u00eda Rivas, una escritora noventera, parte del mundo on\u00edrico para sus creaciones. Las nueve escritoras invitan a recorrer esos pasillos de la historia de El Salvador que les toc\u00f3.<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":5350,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"spay_email":"","jetpack_publicize_message":"","jetpack_is_tweetstorm":false,"jetpack_publicize_feature_enabled":true},"categories":[10],"tags":[],"yoast_head":"\nNueve salvadore\u00f1as que reinventan la palabra escrita - S\u00e9ptimo Sentido<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/7s.laprensagrafica.com\/en\/nueve-salvadorenas-que-reinventan-la-palabra-escrita\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"en_US\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Nueve salvadore\u00f1as que reinventan la palabra escrita - S\u00e9ptimo Sentido\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Crecieron en \u00e9pocas diferentes, pero tienen en com\u00fan que en la infancia nunca faltaron los libros. 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Ana Escoto busc\u00f3 el anonimato en foros de internet para compartir sus primeros textos. Jeannette Cruz es una narradora que duda vivir del arte en este pa\u00eds. Mientras que Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda cree que la literatura se fusiona con su lucha de activista y Ana Mar\u00eda Rivas, una escritora noventera, parte del mundo on\u00edrico para sus creaciones. 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Ana Escoto busc\u00f3 el anonimato en foros de internet para compartir sus primeros textos. Jeannette Cruz es una narradora que duda vivir del arte en este pa\u00eds. Mientras que Nicole Membre\u00f1o Ch\u00eda cree que la literatura se fusiona con su lucha de activista y Ana Mar\u00eda Rivas, una escritora noventera, parte del mundo on\u00edrico para sus creaciones. 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