El olor a libros cuando abro la puerta de mi casa. El olor a libros cuando abro la puerta de mi estudio.<\/p>\n
Olor de libro viejo. Olor de libro nuevo. Olor a tinta reci\u00e9n impresa.<\/p>\n
El olor a comida en el vecindario. Olor a pl\u00e1tanos fritos, a carne asada, a sopa de res, a cebolla frita. Olor a frijoles que se queman en la olla. A pan quemado. A familias sonrientes sentadas ante una mesa pr\u00f3diga en alimentos. Gente feliz comiendo comida feliz en ese mundo al que los tristes no podremos entrar jam\u00e1s.<\/p>\n
El olor del humo de la carretera Panamericana. El olor caf\u00e9 y gris del esmog. El olor de los autobuses que viajan a occidente. El olor del interior de esos autobuses.<\/p>\n
El olor a moho, a humedad. El olor a pino y cipreses de la casa de mi infancia en Los Planes de Renderos. El olor de los mangos podridos entre la hojarasca del parque Balboa. El olor de la hojarasca del bamb\u00fa. El olor de las hormigas negras que caminaban en l\u00ednea recta, siempre, sobre el filo de una pared de la casa. El olor de los pr\u00edncipes negros en el rosal de mi padre. El olor del azahar en los naranjos del terreno. El olor amargo de sus hojas.<\/p>\n
El olor del jugo de naranja reci\u00e9n exprimido, cada ma\u00f1ana. El olor del after-shave Old Spice que usaba mi padre. El olor a caf\u00e9 con leche que se me quedaba estampado en la mejilla despu\u00e9s que me daba el beso de despedida, cuando se iba al trabajo.<\/p>\n
El olor del jab\u00f3n Salvavidas que mi padre usaba para ba\u00f1ar a los perros de la casa. El olor de las gallinas. El olor de mis gatos. El olor a canela cuando el veterinario abri\u00f3 el pecho de una gata muerta para hacerle una autopsia.<\/p>\n
El olor de la mata de guineo cuando es cortada. La leche de sus entra\u00f1as manando pegajosa, la sangre blanca de la mata, el tronco llorando savia. Morir para que otros vivan. Nacer para que otros mueran.<\/p>\n
El olor revuelto de pinos y mar al bajarme del carro al llegar a Isla Negra, en Chile. El golpe del olor del mar cuando el carro enfilaba en el cruce hacia San Diego, en los domingos familiares. Aspirar fuerte, acechar el olor, a\u00f1orarlo, extra\u00f1arlo, desear sentirlo de nuevo. El verde aroma de los mares.<\/p>\n
El olor dulz\u00f3n de los r\u00edos. El olor del lodo que se pudre en el fondo de los r\u00edos. El olor a lluvia que viene contenido en una r\u00e1faga de viento. El olor del aire cuando se acerca una tormenta, corriente abajo. Olor a agua. El agua que viene rodando con su cuerpo de nubes, elefantes de agua que se deshacen sobre el mundo. El olor de la tierra mojada. El olor de los verdes y las flores y los frutos. El olor de la vegetaci\u00f3n que brota. El recuerdo del tr\u00f3pico h\u00famedo, cuando era mujer de r\u00edo.<\/p>\n
El olor del polvo. El olor de lo reseco. El olor de la carretera a Panchimalco, cuando era un camino de tierra. El olor del incienso en la misa de peregrinos al terminar el Camino de Santiago, en la Catedral de Compostela. El olor a copal y estoraque en una ceremonia al Maxim\u00f3n, en Atitl\u00e1n.<\/p>\n
El olor de la cabina de un avi\u00f3n. El olor a motor, a combustible, el olor a grasa y metales voladores de los aeropuertos.<\/p>\n
El olor de las funerarias. El olor a flores y perfumes revueltos que pesan en el pecho, que resultan nauseabundos. El olor de los hospitales. El olor de un asilo de ancianos. Olor a medicamentos y desinfectantes, a excrementos y tumores.<\/p>\n
Funerarias, hospitales, aeropuertos comparten un olor com\u00fan: el olor de las despedidas, el olor de la tristeza, el olor del llanto, el olor del final, el olor del adi\u00f3s. El olor del dolor. Aunque hay excepciones. A veces nace un ni\u00f1o, retorna un ser amado, una vida se salva, una familia se re\u00fane. Entonces son olores confundidos: besos, labiales, perfumes, l\u00e1grimas, saliva, un m\u00ednimo aliento alcoh\u00f3lico debido al trago que se bebi\u00f3 para tomar valor de decir una verdad importante, el pelo, el cuello, el \u00e1cido de un sudor. El olor de dichas circunstancias es el resultado de la mezcla a dosis iguales de alegr\u00eda, alivio, miedo, ansiedad, nerviosismo. El amor va en dosis doble. Siempre.<\/p>\n
El olor a pan tostado por las ma\u00f1anas. Olor a caf\u00e9 reci\u00e9n molido, a caf\u00e9 reci\u00e9n hecho. El olor del pan reci\u00e9n horneado en las panader\u00edas del centro de San Salvador. El olor a humo de madera cuando se encend\u00eda el fog\u00f3n de la cocina en la finca de enfrente. El olor de la ceniza.<\/p>\n
El olor del cigarro que alguien fuma en la calle. Nostalgia de mis d\u00edas de fumadora, de fumar tabaco de hebra y enrollar mis propios cigarrillos.<\/p>\n
El olor a sangre en un matadero, reci\u00e9n realizado un destace. El olor de la fritura de los primeros chicharrones. El olor de la pimienta que casi siempre me hace estornudar. El olor del chile jalape\u00f1o que me hace salivar. El olor de la cebolla que me hace llorar.
\nEl olor de la p\u00f3lvora quemada despu\u00e9s del frenes\u00ed de las medias noches de fin de a\u00f1o. El olor de la esperanza. El olor de la p\u00f3lvora de un disparo.<\/p>\n
El olor de una casa nueva. De una casa reci\u00e9n pintada. El olor de las cosas nuevas, del pl\u00e1stico que las envuelve.<\/p>\n
El olor de una Pilsner Urquell cuando te acerc\u00e1s el vaso a la boca para tomar el primer trago. El olor de los barcos que entraban a las esclusas de Saint-Nazaire. El olor de comida turca y salchichas en las calles de Berl\u00edn. El olor de un \u00e1rbol de ylang-ylang en Tortuguero.<\/p>\n
El olor de jazmines en una calle de Coatepeque.<\/p>\n
El olor como una forma de recuerdo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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